Orange County

Ainda deliciado pelo menu de degustação de há uma semana, tive dificuldade em aceitar as intragáveis papas de serrabulho que me serviram na terra dos ovos moles.
O cheiro deixou-me zonzo, logo de início, obrigando-me a ir ao cesto de pão como forma de protelar o levar à boca da primeira garfada. Mas, como homenzinhos que, de semana para semana vamos provando ser, não dei parte fraca e comecei a mastigar. Da direita para a esquerda, da esquerda para a direita. Mais um pouco de pão, para disfarçar o enfado. Da cozinha, solta-se um entusiasmante aroma a cabrito, que me agita. Levo o copo de vinho à boca, mas mais não consigo do que molhar os lábios e contrariar um esboço de agonia perante a martelada que nos foi servida.
Numa mesa ao fundo, levantam-se vozes, permitindo-me uma pausa. Que vieram de longe,  à espera de comer chanfana, e só lhe serviram rojões. E que as espetadas de mexilhão estavam demasiado insossas. “Isto só pode melhorar”, penso, voltando a colocar os olhos no cabrão do serrabulho.
Mais uma garfada, com o palato a parecer aceitar melhor esta dura prova mas, ainda assim, a pedir auxílio.
“Traga-me um sumo de laranja natural, sff”, peço, sem medo de ser apelidado de maricas pelos taberneiros anfitriões.
Olhares de desconfiança de uns. De surpresa de outros, perante a inusitada combinação de sabores.
Pimba, espetam-me o copo em cima da mesa, como se de um copo de três se tratasse. Faz-se silêncio e sinto todos os olhos postos em mim. Os da mesa do fundo cessam, finalmente, a indiganção verbal. Avanço para o copo sem rodeios, mão firme, olhos no bocal, concentração total na necessidade de encaminhar para o estômago o que se enrola na boca. Fecho os olhos. E sorrio. Já só sinto o doce da laranja.